Pared Carmesí

2008-12-04T10:53:00.000-08:00

Dos poemas fugaces

Caminando por Insurgentes de C.U. al metrobús Dr. Galvez hay un par de poemas escritos en el piso con tinta fosforescente. Poesía de la fugacidad, que se borrará sin dejar rastro alguno de su presencia. Eso, señores, es hermoso.

Primer poema fugaz

La soledad
es tan recurrente
como el olvido
como el hambre
como la miseria
como la noche
como tu ausencia.
R.S.
(Copiado el 1-12-08, al lado de la Facultad de Psicología, C.U.)

Segundo poema fugaz

Este
poema comienza
a delinear la
silueta de tu
mirada
J.C.

(Copiado el 1-12-08, en el puente peatonal de Insurgentes y Universidad)

2008-09-29T09:20:00.000-07:00

ACOMPÁÑANOS ESTE VIERNES 10 DE OCTUBRE A LAS 19:00 EN EL CENTRO CULTURAL LA PIRÁMIDE A LA PRESENTACIÓN DE NUESTRO LIBRO PARAÍSO EN LLAMAS. ¡HABRÁ MEZCALES GRATIS!

2008-08-26T13:25:00.000-07:00

Ofrecen libros frescos, baratos y a domicilio

Por Dora Luz Haw

En un hecho casi insólito dentro del mercado de los libros, hoy es posible conseguir, por sólo 50 pesos, ediciones sumamente cuidadas sobre temáticas no ordinarias y con impresiones impecables, sobre arte, la urbe y literatura.
Hasta ahora son seis las publicaciones realizadas por Casa Vecina, Espacio Cultural de la Fundación del Centro Histórico, institución privada de carácter público, que desde el año pasado comenzó a trabajar en el impulso de la colección titulada Libros de la Meseta.
Con tirajes de mil ejemplares cada uno, los textos pueden encontrarse en las librerías más importantes de la Ciudad de México, entre ellas, las del Fondo de Cultura Económica.
Y si trasladarte por el DF es pretexto para no adquirirlos, Casa Vecina ofrece la opción de llevártelo a domicilio por 15 pesos más cada libro y, si esta oferta fuera poco atractiva, si compras cinco te regalan el sexto.
La campaña la impulsa el promotor de la editorial, Antonio Calera-Grobet, escritor que desde los 90 promueve iniciativas editoriales y que, al convertirse en 2006 en director de Casa Vecina, consideró indispensable lanzar un sello.
A pesar de que las actividades que se realizan en este espacio cultural convocan permanentemente a un público, el editor consideró que era indispensable difundir de manera mucho más amplia y contundente la labor de Casa Vecina.
Interesado en promover la producción propia, en principio se acercó a gente que conocía y que estaba trabajando en materiales inéditos poco comunes. Tal es el caso del poeta uruguayo Eduardo Milán, quien después de dedicar casi todo su trabajo reflexivo a la poesía latinoamericana, realizó un ensayo sobre poesía mexicana.
A fin de abarcar un ámbito temático muy amplio, Calera-Grobet dividió la colección en tres dominios: Urbe, Arte y Literatura.
En Urbe me interesa todo el pensamiento sobre el patrimonio vivo, las crónicas, la antropología, podríamos decir que la microhistoria. Pero me interesa que sea gente de 30 años la que se acerque a escudriñar esos símbolos que en otras épocas han sido trabajados por cronistas ahora mayores.
La idea es que sean nuevos los ojos que vean a la vieja ciudad y se interesen por temas actuales, dice.
Ejemplo de ello es La Muerte de tu Lado, libro hecho por vecinos de la calle Regina, donde se ubica el centro cultural, quienes ya tenían un trabajo fotográfico de más de cinco años sobre la Santa Muerte en Tepito.
En el caso de las publicaciones sobre Arte, no le interesa hacer catálogos de obra para la proyección o legitimación de algún autor, sino impulsar la reflexión sobre las manifestaciones contemporáneas y publicar textos que sean arte en sí mismos.
Me interesan temas como el mercado y el espacio público. Me gustan las miradas frescas porque creo que es importante incentivar el nacimiento de nuevos valores.
Creo que hace falta un relevo generacional en la crítica artística y este es un buen medio para ayudar a la consolidación de voces que requieren de publicaciones para su asentamiento, señala.
Piensa que en México hay una crítica efímera que se difunde en los medios de comunicación así como otra más seria, que hacen los centros de investigación, pero cuya elaboración es mucho más pausada y de lenta sedimentación y que ahonda en temas quizás no tan frescos.
Quiero textos que no encuentras en revistas, sino el trabajo de alguien que tuvo tiempo para escribir y tomó de manera perpendicular o tangencial la crítica que conocemos. Me interesa que se atrevan a pulverizar el formato del ensayo, agrega.
En cuanto a la línea literaria, su objetivo sigue siendo el de estimular nuevos talentos, por ello, tras iniciar con un autor consolidado como Milán, se publicó Divino Tesoro, una antología que reúne trabajo de autores nacidos entre 1976 y 1990, quienes se reunieron en un encuentro convocado por la propia Casa.
Hasta ahora, los libros pueden encontrarse en el DF, sin embargo Calera-Grobet busca su difusión en todo el País, sobre todo a través de pequeñas librerías y ferias del libro.
Los primeros lanzamientosHasta ahora el centro cultural Casa Vecina ha realizado seis publicaciones en su colección Libros de la Meseta.
Urbe
La Muerte de tu Lado
· De Claudia Adeath y Regnar Kristensen.
· Investigación de carácter antropológico sobre las prácticas religiosas y culturales en torno a la Santa Muerte en el barrio de Tepito.
Arte
15 minutos de flama
· De Erik Castillo.
· Meditación que se pregunta por el estado actual de la crítica de arte.
Símbolos, Fantasmas y Afectos. 6 Variaciones de la Mirada Sobre el Arte en México
· De José Luis Barrios.
· Análisis desde el punto de la filosofía y la historia del arte, de seis artistas mexicanos.
Monumentos Menores.
Mutaciones en el Paisaje Urbano
· De Sandra Calvo y Pedro Ortiz Antoranz.
· En esta edición bilingüe se reúnen diversos registros gráficos sobre objetos y estructuras disociados de su función original, ubicados en los espacios públicos de diversas ciudades.
Literatura
Sobre la Capacidad de Dar Sombra de Ciertos Signos como un Sauce
· De Eduardo Milán.
· Reflexión sobre la poesía mexicana.
Divino Tesoro. Muestra de nueva poesía mexicana
· Muestra de poetas nacidos entre 1976 y 1990.

Fuente: Reforma / México
Martes, 26 de agosto de 2008

2008-08-21T18:58:00.000-07:00

Tiempal
Libro de pinturas

por Orlando Guillén

Con el bastón abría un hoyito,

y sembraba una tos; abría un hoyito,

y sembraba una tos
Salarrué

No quieren morir las muchachas muertas,

siempre enamoradas.

Enamoradas del amor nonato.

Del pecho escrupuloso de los jóvenes cadáveres machos.

De la plancha sangrienta del espejo de Lesbos.

De entrambasaguas como las sirenas y los centauros.

Las indiferentes

rasgan la cremallera del himen

impoluto de los ataúdes y saltan como violines

en la fiesta del crepúsculo

los adolescentes muertos que se masturban con condón.

Carmen bajó antes que yo

bajara a su agujero, hambreada de amores

inconsútiles, y antes que yo me viniera

y todo se fuera a la chingada

devoró la carne negra de la savia

y dejó la blanca para las gusanas de ramazón.

Su aliento fue ceniza entre baba blanca entrecortado

y espasmo el fuego verde

de sus cuencas verdes

amorosas y hostiles.

La montura de las muertas

es despojo entre los pingajos de la guerra.

Las más ilusas pisan papeles de música,

perfuman corcheas, estremecen la hojarasca

mojada de los bemoles.

Las velas amarillándoles la hora del orgasmo.

Trapo de corazón invíctima el tropel de las mujeres

atragantadas con el capullo terminal.

Yo no andaba en el mundo.

No intentaba lamentarlo.

No sabía

para qué sirve el cielo,

para qué el trote cerval de las ciervas frente al cazador.

De lo contrario me hubieran amado

desde el balcón de las gardenias soñado por los botones,

bajo la blusa verde, temblorosa.

Los botones apenas rosa de los pechos tronchados

por mano de uña de viento.

Yo comía mi yerba, yerba de mi pecho

que me crece hirsuta y me estorba para amar

cuando amo

más de la cuenta,

y con mi yerba comía el costillar

de los animales muertos

para desayunar.

Me adornaba con tornillos de dulzura.

En tren de abajo delante de mi muerte

con la mi mano paso tu mano niñavieja por una cabeza

tierna de gaviota derrumbada en vuelo

escupiendo en sangre mocos a mi novia muerta

con las patas parriba.

Un muerto enamorado

es polen capuleto

y me anda alborotando las abejonas muertas.

Ya me voy.

Me llevo mi costal de güesos patener

donde caerle.

Dejo mi bolsa y las praderas

de mi pecho

llenas de maña curtida.

Muerto en hombros me llevo a enterrar

en la grupa de una negra roja como higo revirao.

Lame beso parcial de olas

la vida muerta

y esto ya vale amor

contra la muerte,

almeja

chunga,

zapato roto para un pie podrido.

Frutescente

vida en podredumbre; escarabajo

que arrempuja mierda; moscona

verde de cagandería en letrina;
sanguinolento bisté tierno y deleitoso crudo
como mi suerte.
Las amorosas apestan a pezconejo
y a cosa viva con alas y sin patas.
La intemperie el espíritu les besa,
y apestan a la cosa de sangre que es tu madre
en los pelos de tu padre.
Qué hay de la vida en la lucecita que sangra el aire
abaratada por un manazo.
Como si estuviera pintada
también en el Libro de Pinturas
en aire de abanico
a su vuelo
tiñéndolo de mueca sabia
colorada solamente pamorir.
Es parásito neutro de la mano lo que es de la vida,
y lo que la muerte le debe al amor
en sombrerera
cama de puta muerta
es parásito de la puta.
Hay que sanchear porque atrás vienen los muertos
sancheando inercia y levantando censo.
Los muertos.
Descarne de Cromañón.
Los pervertidores de metales
de la carne y de la sangre abyecta dan la vuelta
a la máscara inmortal
proveyendo de cutis a las muertas.
Extasis muerto resucitado sin fe.
Ilusión de vida de amor
es y se pudre aunque se queme en acto.
Amar sin ser amao
es como limpiarse el culo sin haber cagao.
Se la maman
solos los muertos.
Los jorobaos.
Jipe Totec
se la mama solo.
Hunde cuchillo en corazón que sufre
asedio de vena ajena.
Le deja a guardar navaja.
Le da su tranquilidad.
Quedan las estrellas.
¿Quedan?
¿Por qué?
¿Para qué?
Zánganas de Espejo
finito del color de lo infinito
revoloteando un vuelo sordo
de mariposas muertas en la nada mortal.
Noche en los ojos de aguja Pintados
en la cara vaciada de porqué y de cuándo.
Una tierra como axila emplumada
así nomás nacida sin siembra
en la noche muerta de los pájaros de güesoquebrao
Amarillura de las matas verdes
de los maxilares cundidos
de alegría
en la rebullente putrefacción donde
menos que el horror
de su chicotazo vitando
el gusano
come muerte ajena
y muerte propia
come como puede
pululante
y muere
y nace
indiferente
en el hedor que queda de los días cagantes
y meadores
Los días muertos
se suceden sin espuma
en la boca de los caballos sin boca
en la solapa mojosa de los abedules
sin sombra
en las metáforas de vida
que nadie jugará a las cartas
metiéndole apócrifo
a la morra incierta
un farolazo de amores vencidos
Sangre zorra
que queda
en mi mesa solitaria
Los días muertos
queda
en el mundo una violeta de oro
filosofal
hechiza
oro de mano pudiente
opulenta de ases
oro prendedor
en oreja de muchacha muerta
que yo terregalé.
Guante de mano de aire
dedea muchacha lírica
inspirada
viniéndose
en halcones de grito
gemido glorial
como bandadas arrebatadas por la muerte
al aire
no se diga a los días
Mano halcón del aire
Más podridas que amor chupando chiches
de la arenga liberticida
(prófugas de buhardilla
ligeramente ebrias y panzonas),
jediondas redondeando día
van de picoteo por la tarde unas palomas
En su vuelo torpe y corto empapado de versos
y fotografías reveladas en misterio
de ala pesada
busca raíz el revuelo
del viento podrido
A estas muertas las entierro en el gorjeo
del aire
como al pensamiento
tumbo
que no trina más
Mortal como misterio a sí mismo sensible
a sí mismo aspirándose
el viento
matador
Pájaro muerto
parado en la antena muerta
no muere de lo que sabe
Del colmo de lo que ignora
De horas
de amanecer
no
cosa
o no señal
enamorada
en los hocicos
En la ceniza que fue
hoguera
de una trenza
morena
En la ausencia que no tiene llenadera
siguiendo el juego amigo de lo ajeno
del amor pringao:
entre piernas
que lo reprueban al mérito de la vida
de los prójimos armados
y desaparecidos
sin mi encarnadura
Brindo con las muertas y me inclino
por una que todavía tiene boca
que pintarse
y besos que pisarme en primavera
Para el amor las muertas
no son casadas
Los maridos
de las muertas se han ido todos a la guerra
y de allí todavía
no regresa
Balajú
Es amor peludo
que no deja cicatriz
Es calvo de su sueño
Y su sueño
abotagao
bótigo
va poco a poco pudriéndose
en mi nada
y en la de ellas Y vivimos
un amor
amante
que cae
por
las
escaleras
en la parranda de los boleros muertos
chupándonos
la melaza de los dedos
tiernos
la cucharada
sopera
de espíritu
espesa
la melancolitis
por la inmusa
languideicida
languidérmica
Tragándonosla,
Perro,
tragándonosla
Alto Tiemplo Alto Tiemplo
Alto Tiemblo
el gorgoreo cabrupto Alto
Tiemblo
el buche cantor
de donde cuelga
anhelante mi cadáver Alto
Tiemplo
viendo amaneceres que despuntan
desde la punta de los pies
balanceándose
Cadáver de un ahorcao
que fuera otro
aunque el mío fuera el cagao
Amor que brota del harpa
de los amores vivos
pudriéndose con temperancia
acústica
y tono de palpitar
en los amoríos crecidamente muertos
Es amor que cobra
de lo que paga
porque cuando paga
no viene pidiendo fiao
Se descuelga
y pisa tierra yerma
alas y alas de zopilote
muerto
La pelona
nuez del rey Nopo
agachao
La comilona
de los buitres
viejos
como un recuerdo niño
Niño NIÑO
Los ojotes que pela la virtud picoteando
y la mierda que tragaron
besa con el pico
Raya de carne floriada
sin labios
raya cosmética
dejo de polvo
silvestre
putrefactora
en lengua humana
la cupular
yugulada
cabeza del enemigo
en la pared de fresnos
de los rencores funéreos
Hay horizontes
bajo tierra
que parecen mandados a sembrar
por jardineros muertos
mandados a sembrar
por jardineros vivos
mandados a sembrar
por jardineros muertos
mandados a sembrar
por jardineros colgantes
de las ramas
a la entrada de los jardines
eternos
donde duerme personal
el sueño de las flores muertas
sueño de andadores desiertos
y cálices que marchitan
sonoros silencios pútridos
con rezumante hedor
de llave
de todos los culos
balanceándose
Indignidad del instante
llevándome
sin rebasar
sin merecerme
como me llevo yo
sin soportarme
indignidad
ni dignidad
ni ahimuere

2008-08-05T09:41:00.000-07:00

Todas las fiestas del mañana.
Reseña de Divino Tesoro, Muestra de nueva poesía mexicana (ed. Luis Felipe Fabre, 2008)

Por Luis Jorge Boone

Descartemos el ejercicio vulgar de contabilizar ausencias lamentables y presencias inexplicables –paradójico y fatal: toda antología parecerá tener sobrecupo y a la vez carecer. Es posible leer de dos formas esas colectividades artificiales: la primera (valga el desaliñado símil), como hacemos con el repertorio de las rocolas, consiste en recorrerlas de arriba a abajo, descartar, ponderar y quedarnos con nuestra propia (sub)selección. La segunda estrategia lectora es verificar la operación matemática que el marco crítico supone (comprobar el mecanismo de inclusión/exclusión). Dichos supuestos de selección guían y legitiman (o no), y deben probar su uniformidad así como la consistencia de sus señalamientos estéticos.
¿Es posible identificar en ciertas antologías recientes un afán de incontestabilidad? ¿O será que, lectores paranoicos, les otorgamos dicho estatus, imaginando molinos de viento para luego, en guerra santa, arremeter contra ellas? El gusto a prueba de balas, la opinión blindada: cuentos que sucumben ante su inverosimilitud. Aspirar al consenso general –esa extralimitación de la estadística– equivale a ambicionar, por lo menos en cuestiones estéticas, un estéril punto muerto. Por tanto, tener en cuenta las propias limitaciones es una virtud –la que noto de entrada en Divino tesoro / Muestra de nueva poesía mexicana–, la mesura y la parcialidad asumidas: el libro “tiene mucho más de memoria –explica Luis Felipe Fabre en el prólogo– que de panorama: recoge las voces de los invitados al encuentro del mismo nombre que se llevó a cabo de marzo a junio de 2008 en Casa Vecina”. Ante la corrección política y la tolerancia a destajo, se nos ofrece (no el diagnóstico de la poesía mexicana sino) una interpretación. En principio, un vistazo al estrato de los “disidentes”. ¿Qué rasgos reconoce el antologador en sus antologados?: a) los poetas han construido una genealogía mirando hacia fuera de México; b) Gerardo Deniz se encuentra, felizmente, al final (o casi) de todos los laberintos; y c) disconformes con “una estética dominante que lleva ya tiempo en crisis”, el sabotaje y la supresión de la misma son los cuadrantes en que se mueven las propuestas.
Divino tesoro toma el relevo de la generación 65-79, objeto ya de antologías varias, y explora el segmento 76-90. Comento ahora autores y poemas que me parecen notables. Eduardo Padilla (1976), sintomáticamente con quien inicia la lista –y quien ya nos había sorprendido con el extraño Zimbabwe, poemario incómodo y sorprendente, artero gancho al hígado de la norma–, cuyos poemas incluidos prosiguen su huida de las convenciones lectoras y la crítica a la línea recta por medio de poderosas insinuaciones y observaciones tangenciales. Maricela Guerrero Reyes (1977), con su “Poema en que se retoma el Beatus Ille”, marca un momento álgido de la muestra: a partir de una casual añoranza por los espacios abiertos, la poeta dribla la pura nostalgia –marcando el camino con sátiras de imágenes campiranas y senos exuberantes que no sugieren la abundancia– y reflexiona con ironía y humor sobre la inevitable degradación del cuerpo. La serie “Antropología” de Hugo García Manríquez (1978) resume con creces el proyecto personalísimo que el autor desarrolla en sus libros No oscuro todavía y, sobre todo, Los materiales: minimalismo de una voz pseudorracional que verifica hallazgos en lo abstracto a través de contemplaciones terrenas, donde se mezclan discursos científicos con métodos líricos para bosquejar paisajes miniatura. En esta muestra de novísimos encuentro poemas destacables, redondos, del tijuanense Omar Pimienta (1978), el toluqueño Sergio Ernesto Ríos (1981), el regiomontano Óscar David López (1982) y el defeño Inti García Santamaría (1983).
Entre poemas que se pierden en el peliagudo terreno de la experimentación y los que toman riesgos formales bien sorteados, entre propuestas calibradas y otras que se encuentran en proceso de maduración, entre la grafomanía y la búsqueda consciente, encontramos muestras de una poesía, por mucho, más tradicional. Óscar de Pablo (1979), Miguel Gaona (1984), Daniel Saldaña París (1984) y Aurelio Meza (1985), entre otros, se ubican en un estrato cuyos rasgos –profundidad, cuidado formal, limpieza– se señalan en el prólogo como antitéticos al resto. Poéticas más “conservadoras”, pero los poemas no desmerecen en lo más mínimo: todo lo contrario. Destaco, entre estos últimos, “las pequeñas cosas” de Gaona y “Recámara” de Meza.
No obstante la clara filiación sudamericana que Fabre denota, me parece que hay antecedentes en el territorio nacional de estas “actitudes frente al fenómeno poético”: la reinvención de la cultura pop y el humor ágil de José Eugenio Sánchez (1965); las visiones y (per)versiones cultas y posmodernas de Julián Herbert (1971); el desmadre elevado al rango de filosofía para transitar los altibajos vitales en Ricardo Castillo (1954); la bien llevada experimentación –el traqueteo como aliento– de José de Jesús Sampedro (1950). Muchas de las poéticas ochenteras de Divino tesoro tienen una referencia en ciertas trayectorias marcadas y sugeridas en generaciones anteriores, aunque escasamente continuadas (a veces ignoradas por completo) por sus relevos inmediatos.
En el prólogo, Fabre dice que la antología es una “fiesta” donde hay invitados y no invitados. Como lector, me satisface comprobar que el futuro de la escritura poética –esa fiesta a la que hemos sido tentativamente convidados– puede comprender la coexistencia de obras diversas. Ninguna antología está invitada a clausurar caminos –eso lo hacen ciertas obras geniales– sino, en todo caso, a abrirlos. A través de esta memoria, sabemos que el encuentro de Casa Vecina no siguió una línea inconciliable con otras, sino que, ponderando las mencionadas poéticas emergentes, abrió el foro para ilustrar la convivencia de dichas poéticas con otras menos “arrojadas” pero igualmente vigorosas. ~

Fuente: Letras libres / México
Agosto 2008, año X no. 116

2008-07-28T10:00:00.000-07:00

Sobre Mancha parte II y final

A favor: Post de Víctor Ibarra

...en principio digo que MANCHA Es, o fue, más que nada, una razón en su momento.
Cuando lo creamos, estabamos conmovidos por el medio literario mexicano, al cual veíamos como una sola cabeza que estaba oprimiendo a la poesía, y a los jovenes poetas.
Nos sentímos intoxicados, MANCHA fue la manera de desintoxicarnos. Reconozco que llevamos, o llevé al extremo este movimiento, el cual, como bien supo atinar Aurelio, retomaba las acciones de los infras y los estridentistas. También reconozco mis errores al causar daño a terceros, particularmente a los devras y a h.h, pero quiero dejar en claro que nunca se les inculpo de nada, y mucho de lo que se habla ahora de MANCHA es reconstrucción a medias:
1. MANCHA no buscó una poética, porque en principio era un búsqueda de conciencia.
2. La poesía existe, no como una estética MANCHA sino como un ideal de creación que nos separe de los grupos anteriores que, por desgracia, no hubo tiempo de difundir.
3. MANCHA estará varado en la historia literaria como una mancha, ni buena ni mala, sólo una mancha que golpeo.
4. MANCHA era un acto colectivo, un acto de poetas. Nunca se busco ensalzar a nadie, sino sólo despertar conciencias y luchar contra la mediocridad imperante.
5. MANCHA pidió disculpas públicamente, y el blog de manchaprofunda fue bloqueado por lo que murió como lo que fue: un golpe de repudio, no de odio, una locura o un delirio. Los escritos de está página atentaban contra sí mismos, contra cualquier manera de enajenación a la libertad, la libertad que no puede ser un acto caritativo, y también un acto negro, buscaba concretar lo bueno y lo malo del mundo sin reflejar una moralidad, una ética.
6. el error de MANCHA fue mi error, el error de un ideal puro insalvable con la realidad, un ideal de romper el círculo vicioso.La realidad sobre MANCHA es que buscó retomar un vanguardismo sin estética, más al estilo infra pero con los valores del estridentismo.La corta existencia de MANCHA como grupo no permitió un desenvolvimiento de una poética de grupo, y los poemas que se escribieron para MANCHA por lo general son dentro de una óptica de repudio. A MANCHA le bastó tres meses para darse a conocer en muchas partes, pero le basto un segundo para morir y renacer, sí MANCHA continúa existiendo es para enmendar sus errores y puedo afirmar que, en un futuro, con la publicación de la antología CLUB INDUSTRIAL, MANCHA, en su alineación original, VICTOR IBARRA, YAXKIN MELCHY, MANUEL DE J., habrá de morir.Hay algunos otros que han formado parte de MANCHA como el pintor DIDAC y varios grupos de sudamérica que han entendido que los ataques de MANCHA son contra una cultura enajenada y no contra particulares, cuando han sido ataques individuales han sido con base en textos o poemas, tal como sucedíó con el concurso sarcástico del POETA MÁS VIVO DE MÉXICO.Este es el blog que recrea la nueva MANCHA, que pronto pasará a nuevas manos, más específicamente a algunos infras: manchasmanchas.blogspot.com
VICTOR IBARRA
MÉXICO DF, JULIO 2008

En contra: El gremio de las divas o entre poetas te veas

por Víctor Arturo Sodoma (http://arturosodoma.blogspot.com/)

Hace poco la Asociación de Escritores de México recibió una agresión hacia sus miembros, la cual fue ignorada por los asociados; la agresión venia de un grupo autollamado Mancha Profunda la provocación era un copilado de sandeces de alto nivel, asimismo, de anónima cobardía, nadie firmaba el documento más que la misma Mancha Profunda. ¿Cuántos eran, quienes eran, de donde venían? Sólo ellos lo sabían; los siguientes párrafos son los que empezaron a circular por correos electrónicos y por el blog de dicho grupo.
El Sistema de Literatura Mexicana está gobernado por instituciones como la Asociación de Escritores de México, comandada por Joselyn Pantoja, {sic}1 la cual funciona a través de compadrazgos y amiguismos, es una institución más política que literaria, y en la cual, confluyen diversas Mafias Asociaciadas: por una parte, Leticia Luna y los de Verso Destierro, y por el otro lado, Joselyn Pantoja, Iván Cruz Osorio y devrayativa, entre otras mafias menores. ****Esto quiere decir que para ser escritor necesitas tener credenciales "oficiales".
Se autoproclama Asociación Independiente. Pero que sólo lo utilizan para disfrazar la realidad, pues son ellos quienes controlan parte del sistema literario, porque manejan los fondos para el apoyo a los escritores, pero también tienen a su disposición las editoriales, tanto independientes como oficialistas. Sin olvidar que están metidos en los distintos concursos de poesía, novela, cuento, funcionando como filtros, para que ganen sus favoritos. No es de sorprender entonces, la trayectoria de Oscar de Pablo, Jorge Solís Arenazas, Rodrigo Castillo. No sólo esta Asociación de Escritores de México, sino que hay muchas otras, como el programa cultural Tierra Adentro. Lo más grave del asunto es que significan la institucionalización de las Mafias Literarias; un claro ejemplo de que el poder corrompe, formula burocracias vitalicias, ciega la razón, y hace de los hombres, seres imparciales, corruptos y demagogos.2
Poco después pedirían perdón por su inmadurez creativa y su arrogancia de cabaret, en su blog, que por cierto borraron a las pocas semanas de haber pedido la disculpa abierta.
Esto da que a lo largo de la historia las polémicas entre poetas, las discusiones, el divismo literario, se ha manifestado por siempre. Colmar al otro, al de enfrente con un golpe certero al ego. Las criticas y aversiones pueden ser por no escribir como dicta el canon prevaleciente o por destruir al mismo canon poético, también por no formar parte del grupo “x” y ser parte del grupo “y” (contemporáneos versus estridentistas). Recodemos pues la riña de Góngora contra Lope de vega que entre sí se escribían poemas en tono burlesco agrediéndose mutuamente.
En la literatura nacional los ataques han sido a lo largo de nuestra vida literaria un hecho cotidiano.
Una de las polémicas más sugerentes fue la de los Estridentistas contra los Contemporáneos,
En el mes de diciembre de 1921 Maples Arce en su comprimido estridentista en la hoja “Actual” publicaría:
Cuánta mayor, y más honda emoción he logrado vivir en un recorte de periódico arbitrario y sugerente, que en todos esos organillerismos pseudos-líricos y bombones melódicos, para recitales de changarro gratis a las señoritas, declamatoriamente inferidos entre el auditorio disyuntivo de niñas Fox-troteantes y espasmódicas y burgueses temerosos por sus concubinas y sus cajas de caudales.3
Después en el manifiesto estridentista del primero de enero de 1923 escribiría:
PROCLAMANDO: Como única verdad la verdad estridentista. Defender el estridentismo es defender nuestra vergüenza intelectual. A los que no estén con nosotros se los comerán los zopilotes. El estridentismo es el almacén donde se surte todo el mundo. Ser estridentista es ser hombre. Sólo los eunucos no estarán con nosotros. Apagaremos el sol de un sombrerazo. FELIZ AÑO NUEVO.4
Manuel Maples Arce dice que hay una poesía hecha por afeminados (la de los contemporáneos, obvio) y, otra poesía viril hecha por los Estridentistas, es evidente que para la década de los años 20, la literatura mexicana vivía una de sus disputas más controversiales de la historia literaria nacional.
Por su parte Torres Bodet, en su ensayo; La nueva poesía escribiría: El destino de todos estos renovadores es el de agotarse en una obra con recuerdo, pero sin perfección. La impaciencia con la que desean penetrar en la popularidad les impide gozar de este aprendizaje que descubre un día como por sorpresa, la difícil flor de la maestría.5
En una década difícil posrevolucionaria, seguía la guerra, ya no eran los balazos ni las carabinas las armas empleadas, ahora la guerra se hacia con palabras, dimes y diretes, de un bando y de otro. Pero las controversias e insultos no terminan en esa época; siguieron más polémicas, por ejemplo Paz contra Neruda, o Paz contra Monsivais. El argumento y el contra argumento, peleas casi cabareteras o de lupanar de segunda, año tras año aparece un nuevo conflicto, envidias y egos marcan la historia en la literatura no tan sólo nacional sino internacional por ejemplo: cuando un periodista le preguntó a Vicente Huidobro -quien bautizó a su enemigo como "el Bacalao"- su opinión sobre Neruda, respondió, airado: "¿Es forzoso bajar de plano y hablar de cosas mediocres? Usted sabe que no me agrada lo calugoso, lo gelatinoso.6
De una u otra forma la riña entre poetas se ha dado de mil maneras, desde golpes, hasta el guantazo blanco por medio de la poesía misma, no obstante, ¿es necesario seguir con disputas tan inútiles o que tal vez sólo se deba a marketing? Por ejemplo, los de Mancha Profunda tuvieron un gran éxito tras el golpe dado a la Asociación de Escritores de México, su blog – el de Mancha- se disparo a números de visitas exorbitantes, el gremio poético joven empezó a hablar del caso y hasta se unieron otros mini grupos al desprestigio, por su parte la Asociación no dijo nada y dejo que las caudales siguieran fluyendo hasta que los de Mancha ya no pudieron sostener tal mentira y pidieron perdón. Por cierto ahora se sabe quienes son la Mancha Profunda y hasta se han mordido su propia lengua ya que uno de sus miembros llamado Yaxkin Melchy acaba de ganar el segundo lugar en el premio Punto de Partida.
Publicidad innecesaria, envidia, frustración, adversidades entre grupos, el perder piso (en verdad sentirse Dios), e inmadurez hacen que existan estos tipos de altercados. Sin embargo, sin éstas polémicas no existiría el morbo literario. Entre poetas podemos mandarnos bombas sonetos y contra ofender con alejandrinos atómicos, es decir, dale la mano a un poeta y te enterrara con su mirada todo su ego a tu alma.
Aunque, sinceramente, creo en lo que dice el poema de Enrique González Rojo (Ars poética) y creo que cada poeta tiene su propia belleza como cada flor del jardín.
Tan grandes los estridentistas como los contemporáneos, como los palabracaidistas, los primordialistas, los fusionistas, los poetass- serpiente, los decidentes, los debrayativos, los zero realistas, los que no tienen nombre y los que todavía esperan a leer su poema.
Para concluir quisiera agregar al presente trabajo el poema de González Rojo.
Ars poética7
En el jardín,
las flores no compiten unas con otras.
El jardinero no se anda organizando
concursos de belleza.
La rosa no luce una vitrina plagada de trofeos.
ni cuelga, en alguna de sus espinas,
la medalla del primer lugar,
el privilegio de sentarse a la diestra
del infinito.
La gardenia no lanza bravatas de perfume,
parada de puntas en su megalomanía,
contra las violetas y sus pobres vestidos de percal.
La magnolia no vive en un superlativo.
Ni su perfume es un incienso
por fin canonizado.
Los azahares no pretenden
lanzar el do de pecho de un aroma
sintonizado en lo perfecto.
En el jardín,
no hay una sola flor monárquica:
ninguna tiene el atrevimiento, la soberbia
de pensarse "la belleza soy yo",
"soy una coartada para entrever el paraíso".
"soy un poco de Dios que ha germinado".
En el jardín nadie pretende
hacer juegos florales,
ni jugar a las vencidas con sus pétalos
o sus perfumes.
Nadie carga en hombros al narciso.
No se le pagan horas extras al hueledenoche.
No se le levanta un brazo al heliotropo.
No se le da un diploma de perfección
a la azucena virgen
y su congregación de hostias.
No hay una mafia de mastuerzos, magnolias y petunias
para encumbrarse sobre las margaritas
y los girasoles.
En el jardín
cada flor tiene su espacio, su terreno,
su pedazo de estética.
La fresca calidad que la hace única.
La maceta es un nido donde aprenden
a dejar de volar todas las aves
y a soltar sus gorjeos de perfume inédito.
No hay en el jardín
un par de musculaturas que midan sus fuerzas.
No hay, como en el estadio, dos luchadores que busquen,
como par de estrellas esgrimiendo rayos,
y en la enredadera de su lucha libre,
la flor cuantitativa de su triunfo.
Seguro de ganar, el discóbolo graba el tarareo
de su cantar victoria en cada disco.
Sueños hay de victoria
que, débiles, se pierden
en cualquier vericueto de la anemia,
mientras que otros se forman
con un cerrar más fuerte de los párpados.
La lucha, la competencia,
el "a ver quién llega primero al crepúsculo"
o el "corramos de tal modo
que no pueda esfumarse un espejismo"
son, en el estadio,
la ley, la lógica, la vida,
el mundo de los rápidos, los fuertes, los hábiles,
los que quieren aventajar al otro,
ganarle por un sueño,
y sentir que su yo, su pobrecito,
se transforma en un héroe:
salta desde la mosca hasta la araña,
desde el miedo hasta el ogro,
desde el tiempo arrodillado en el espacio
hasta el Señor que dice
las leyes naturales.
El arte es un jardín.
No un ámbito de lucha de todos contra todos
donde la flor es loba de la flor.
En él no hay vencedores ni vencidos.
Por lo que más se quiera, no se siga
pensando en un hipódromo de ráfagas
cuando hablamos del arte.
Cada creación
emprende, allá en su tiesto o su parcela,
su manera muy propia, incomparable,
de andar por este mundo,
de repartir belleza a domicilio,
a nostalgia de luz,
a niña de ojos.

Bibliografía
Maples Arce, Manuel, Comprimido Estridentista en Actual # 1 Hoja de Vanguardia, México, 1921, apartado III
J. Verani, Hugo, Las vanguardias literarias de Hispanoamérica, México, Fondo de Cultura Económica, 1990. p. 95
Torres Bodet, Jaime, Contemporáneos: notas de crítica, México, Herrero, 1928. p.29
Internet
Mancha, El sistema de literatura mexicano, consultado el 25 de Enero de 2008 en: http://manchaprofunda.blogspot.com/
Zambra, Alejandro, Neruda al pil-pil, consultado el 11 de julio de 2008 en: http://www.lun.com/librerias/prt_em.asp?idnoticia=C381888984588542
González Rojo, Enrique, Ars poética, consultado el 12 de julio de 2008 en: http://www.enriquegonzalezrojo.com/

2008-07-21T10:02:00.000-07:00

Textos (a favor y en contra) sobre el fenómeno MANCHA

Parte I

Estoy harto de que asocien a Devrayativa con MANCHA. Pero también estoy harto del prejuicio que se ha hecho del movimiento MANCHA por una parte y por la otra de la actitud de Víctor Ibarra quien, al verse acorralado, no encontró otra solución más que atacar con más fiereza y (cabe decirlo) con mayor miopía. Todos, Manchas y Anti-Manchas, vamos en busca de una nueva literatura mexicana, creemos en su existencia potencial. Creo que aquí el principal problema es una lucha de egos: Ibarra en una esquina, con su outfit de enfant terrible y genio incomprendido, y el gremio que se sintió agredido en la otra. Solución: LEAMOS MÁS Y CHILLEMOS MENOS. Esta serie de posts están pensados para hacer surgir lo único que faltó en la "polémica de la mancha:" DISCUSIÓN. Comienzo con un leve esbozo de lo que pienso que es MANCHA, su antología y su revista, pero seguirán textos de otros autores (a favor y en contra) de este fenómeno.

PRIMERO: La innovación que nos ofrece la mayoría de los poemas y conceptos de MANCHA son refritos de las poéticas vanguardistas del siglo pasado: Ruthersnak y su lenguaje onomatopéyico son hijos Hugo Ball (Dadá en general) aunque la idea original haya salido de Carroll (podemos decir que, en su afán por "modernizar a Carroll, Ibarra descubrió a Dadá). El poema de Víctor Ibarra en MUTANTE, donde se repite manchamanchamancha (y que fue su "comercial" en la blogósfera) es un Huidobro revisited (ambos buscan lo mismo: la deconstrucción del lenguaje). La manera tan agresiva en que se presentó el grupo es una reminiscencia de los desplegados que los estridentistas pegaron en las calles de la Ciudad de México en el primer cuarto de siglo. No veo novedad alguna en todo esto, a no ser lo que se ha venido a llamar "la ilusión mesiánica apocalíptica" de Ibarra. Yo no estoy completamente de acuerdo: al fin y al cabo todos los poetas somos ególatras (hasta cierto grado). Lo que veo aquí es más bien un chico que se sabe talentoso y que no sabe cómo decírselo a los demás. Una necesidad imperante de que se hable primero de él, como si hubiera algún miedo de que se le olvide como se pretendió olvidar a Maples Arce o a los infrarrealistas. Ahora bien, ¿la poesía mexicana necesita otro "ismo" que agregar a su colección? ¿Se pretende crear una escuela, un "manchismo"?

SEGUNDO: Trifulca es una palabra bella: al pronunciarla se siente en la boca una explosión suave pero explosión al fin y al cabo: ¿qué esconde esa palabra? Pleitos, Agarrones, mentadas de madre (algunas de ellas muy poéticas como "x+1 para todos ustedes"), en fin, la literatura como un ring. ¿Es eso lo que desea Ibarra? ¿Un round con los que considera poetas mediocres? En ese caso sugeriría la implantación de un ring como el de Tumbona ediciones, para liberar estrés y limar asperezas.

Durante un tiempo se dijo que no había poesía que sustentara a MANCHA. Quien lo dijo ahora participará en una de las lecturas organizadas por Trifulca, por lo que me imagino que ha cambiado de opinión. No sé si esta persona esté ahora de acuerdo con los ideales de Mancha, en cuyo caso le deseo la mejor de las suerte y le pediría un poquito de congruencia en su posición. Lo que sí se es que MANCHA es un proyecto serio (pese a la envoltura de "terrorismo" que se ha querido ver alrededor de él), que tiene una plataforma, una revista y varias aontologías. Antes de echar el asunto a la basura, le pido sobre todo a sus detractores que LEAN ESTOS TEXTOS y me ayuden a definir qué pasó con MANCHA. No le saquen, por favor. Y también va la invitación a los manchófilos, que nos vengan a platicar amigablemente (no aceptaré ni una sola mentada de madre, de ninguna de las dos partes) qué es o fue Mancha y qué proponen a la literatura.

Un abrazo muy cordial (LA FRATERNIDAD ANTE TODO)

Aurelio Meza

LINKS:
http://www.manchaprofunda.blogspot.com/
http://saturacionx.blogspot.com/

2008-07-15T08:56:00.000-07:00

2008-07-07T09:14:00.000-07:00

Dos poemas
por Mario Santiago Papasquiaro

Tatuaje

Mi poesía es mi semilla obsesiva
la sandía parpadeante con que me baño & me muerdo
mi orquesta-adnauseam de niños perdidos
la radio-naranja de mis transmisiones más ácidas
Vista yo como pollo sin patas
o jarro de barro con frijoles acedos
Mueva yo mis pulmones cual alfiles o torres
o a puras burbujas de camaralenta
desde la golden catatonia / desde el clorofórmico estatus
a la manera del jazz de Coltrane
me desentierre & salpique
Mi poesía es mi sonrisa
mi lujuria / mi gula
mi galáctico estilo de vagabundear sin 1 quinto
mi engrapado pasito
mi catapulta proteica de extraño sabor & mejor condimento
el puente de instantes & besos
que elijo & elijo / como veneno & escudo
el lote baldío donde a silbidos de humo
prendidísimo a mi plumaje / a mis garras
atentísimo sólo a mi propio almuerzo desnudo
a la ½ de 1 pesadilla
en el cuarto oscuro de 1 pildorita con alas
en menos de lo que chilla 1 relámpago
con sólo hacerme ven ven con tu dedo
caminando muy en ti
vas a encontrarme
vas a encontrarme

Puerto Ray Bradbury

Zarpan los alucinados
tras los dedos de esa luna
que se bebe a sí misma con fanatismo vampiro
Sin costillas / ni casa
con más cejas que lana
con más boca que traumas
sin estéreo de risas ni televisivas fanfarrias
El gatillo de su desnudez es su nave / por ahora zumbando
Entre perros-astirstas & putitas de arándano
En cañadas de azufre desenradan las piernas
sus orillas las nutren
con mujeres curadas en barricas de vulva
En el culto al San Trago
barrenando paredes / desabrigando al idioma
Con 1 suave estallido los rodean las manzanas
Flores de Samotracia
por sus sienes / pelean
por su semen de mármol
sus insomnios zancudos
& el jabalí de su exilio que ningún cosmos reclama
Zarpan los alucinados
Como ratas sin musa
En sus cantimplortas la maciza ternura hace olas
& claro que hay cuero / cachete & hasta tripas comunes
Avisperos de noche en el burdel de la historia
Apenas la peste arrecia jalan silbando
sacuden trotando su mínima cobija de sombra
1 sartén que les sirve para afeitarse los paisajes
& zarpan aunque ni Nadjia los siga
Del festín a los charcos
del museo al Big-Bang
La estación Invalidez se les aleja en el vuelo
Pero ellos / trotando
Le mientan la madre a toda silla de ruedas
a toda Mona Lisa sentada
a todo Da Vinci cobrando
La horca del hueso no los tienta ni rasga
Su amanecer es travieso
Jadeo de islas griegas
Comunión de galaxias
Más allá de estos lunares & estas ronchas que arden
Como en duro calzón de Campeón sin Corona

Mario Santiago Papasquiaro (Ciudad de México, 1953-1998). Pseudónimo de José Alfredo Zendejas Pineda; co-fundador del Movimiento Infrarrealista. Su obra ha sido compilada en Aullido de Cisne (1996) y, más recientemente, en Jeta de santo (2008), editado por FCE España.

2008-07-04T09:41:00.000-07:00

Presenta la editorial Compañía sus nuevos títulos

Por Emiliano Balerini

Con casi cuatro años en el mercado literario, la editorial independiente Compañía presentó el miércoles pasado en la Sala Adamo Boari del Palacio de Bellas Artes, en la Ciudad de México, los libros Drivethru de Ricardo Cázares; La pluralidad de los mundos de Lewis (1987 -1990) de Jacques Rouband; Autobiografía de Robert Creeley, así como Materia del Camino de Tania Favela.
Hugo García Manríquez, uno de los tres editores de la empresa —los otros dos, José Luis Bobadilla e Inti García—, explicó que hace unos años empezaron a publicar libros diseñados en el programa de computadora Word, con una inversión inicial de 4 mil pesos por persona, sin ningún tipo de complicaciones y con un número muy reducido de ejemplares que no rebasa los 250 números. Especializada en poesía, pues los tres se dedican a ese género literario, García Manríquez señaló que el nombre de su casa editora es un homenaje a Robert Creeley, quien usaba mucho la palabra compañía. “Empleamos este concepto con un sentido más de acompañamiento, no como también se le dice a las empresas. Nos apropiamos de la palabra en su carácter de amistad”.
Los títulos presentados el miércoles pasado son ya parte de una colección de libros que abarca 8 textos diferentes en 4 años.

Fuente: Milenio Diario / México
Viernes, 04 de julio de 2008

2008-06-26T17:50:00.000-07:00

!CONVOCATORIA¡

2008-06-18T09:54:00.000-07:00

Erotömana (Devenir)
por Minerva Reynosa

uno: la maldad en el vientre encerrada
regiones las zonas entre la luz, el destello del movimiento corporal y la estancia de la sombra. regiones las zonas.
la zona palatal la que más suena cuando él arriba a la primera línea blanca. dieta blanca. cocaína.

con drogas el amor crece como dilatación de la pupila oscura que ya clara aclara el interés: tentación.

región suave la risa en cava del ahogo: paladar en pataleo. perfecto el ruido espacio arriba de la ingle, lado al sentimiento: su cadera ladeo, contoneo y brisa que acomete la otra oquedad dentro mi boca. ansío comer del fulgor y detener su decibeles.

región la oportunidad de la fuerza. apretón de hombros en la batalla de la sangre. la región de la muerte cerca al corazón que suscita la violencia a varios rumbos: él / ella en dieta blanca / dieta roja / dieta de lo ser en de-venir: de venirse en sí. sobre sí. para sí. móvil a la mordida que genera y se encinta la pesquisa en su vienrte. ambos de deso se conducen a la finalización de sus pulsiones.

Minerva Reynosa leerá algunos de sus poemas en la Ciudad de México este 27 de junio en el marco del festival Transitos y geografías. Encuentro de Poesía Brasil-México. Nació en Monterrey en 1979. Lic. en Letras Españolas [!] por la UANL. Ha aparecido e3n las antologías Literatura joven universitaria 1999-2001 (UANL, 2001), Caja de viento. Selección de poesía y cuento (El Árbol, 2003) y Antología de versos veraniegos. Poetas de Nuevo León (CONARTE, 2004). Ha publicado Una infanta necia (Harakiri Plaquettes, 2003) y Emötoma (CONARTE/FRCAN, 2007), obra ganadora del Premio Regional de Poesía Carmen Alardín 2006.

2008-06-17T10:03:00.000-07:00

Tránsitos y Geografías. Encuentro de Poesía Brasil-México

Tránsitos y Geografías. Tránsitos entre las diferencias, geografías comunes que se generan en el poema. Este encuentro quiere ser un punto de diálogo entre los registros poéticos –complejos, caóticos, contemporáneos, distantes y cercanos al mismo tiempo– de dos naciones con largas tradiciones literarias. Tesituras distintas, paisajes del centro y de la periferia. La colección es tan caótica como nos fue posible. Exactamente por eso pensamos en esta selección de poetas y poéticas como en una muestra de artes visuales: paisajes urbanos, no tan urbanos, externos, internos, íntimos, abstractos. Colecciones de paisajes. Colecciones de voces que representan un pulso, pulso de dos naciones y de sus poetas que van de lo barrial hasta la experiencia hiperintelectual en el poema. Muestra de imágenes cuya mayor linealidad está en su dispersión y en su amplia variedad de aprehensión. Bienvenidos a Tránsitos y Geografías. Encuentro de Poesía Brasil-México.

PROGRAMA

Miércoles 25 de junio, 19:30 hrs.
Presentación de Caos Portátil. Poesía contemporánea del Brasil, lectura en voz de sus autores
Participan: Víctor Cabrera, Rodolfo Mata, Clarissa Della Nina, Rodrigo Castillo
Modera: Valquiria WeyLectura de poesía: Angélica Freitas, Sergio Cohn (Brasil)
Sede: Centro de Estudios BrasileñosPaseo de la Reforma 455, Col. Cuauhtémoc

Jueves 26 de junio, 19:00 hrs
De Capirinha y Tequila: Poesía del Brasil y de MéxicoLectura de poesía
Participan: Sergio Cohn, Angélica Freitas (Brasil), Luigi Amara, Mónica Nepote (México).
Presentación a cargo de Rodrigo Castillo
Sede: Casa Refugio CitlaltépetlCitlaltépetl 25, Col. Condesa

Viernes 27 de junio, 19:30 hrs.
Tránsitos y Geografías: lectura de poetas brasileños y mexicanos

Primera mesa:
¿Hacia dónde se mueven la poesía brasileña y la poesía mexicana?
Participan:
Sergio Cohn (Brasil) y Daniel Téllez (México).
Modera: Sergio Loo.
Discusión abierta al público al final de la mesa.

20:30 hrs
Segunda mesa:
Dos geografías, dos potencias: Lectura de poesía
Participan: Angélica Freitas, Sergio Cohn (Brasil), Juan Carlos Cano, Rocío Cerón, Minerva Reynosa, César Silva Márquez, Marisela Guerrero (México)

21:30-23:30 Cierre del encuentro, cóctel y música
Música a cargo de Bishop y Daesfunka

Sede: Centro de Estudios BrasileñosPaseo de la Reforma 455, Col. Cuauhtémoc

Organizan:
Ediciones El billar de Lucrecia / Embajada del Brasil en México / Centro de Estudios Brasileños

Sedes:
Centro de Estudios Brasileños
Paseo de la Reforma 455, Col. Cuauhtémoc
Tel. 5553.3183 / 5286.5456

Casa Refugio Citlaltépetl
Citlaltépetl 25, Col. Condesa
Tel. 5211.4446 / 5211.3264

Entrada gratuita a todas las actividades.

Informes sobre las actividades
Ediciones El billar de Lucrecia
http://elbillardelucrecia.blogspot.com/

2008-06-09T08:54:00.001-07:00

Vive disidencia la poesía actual

Por Diana Gutiérrez

La poesía mexicana experimenta el "fenómeno Mixup", dijo el poeta defeño Luis Felipe Fabre, en la presentación del libro Divino Tesoro. Muestra de nueva poesía mexicana.
"El stand alternativo es más grande que el stand de pop, lo cual me parece muy bien", señaló el editor, junto con Antonio Calera-Grobet y Erik Castillo, del volumen que compila poemas inéditos de 22 autores.
La antología muestra poetas nacidos entre 1976 y 1990, y es más una memoria que panorama, pues recoge las voces invitadas al encuentro del mismo nombre realizado de marzo a junio de 2008 en Casa Vecina.
"Comparten ciertos malestares, preocupaciones y referencias. Por ejemplo, hay una mayor permeabilidad de otros lenguajes en el poema, como el de la música pop, algo que no se acostumbraba en la poesía mexicana, en la que se hablaba fino."
Entre los autores acoplados están Omar Pimienta, Daniel Saldaña París, Minerva Reynosa. Eduardo de Gortari, Inti García Santamaría , Karen Plata y Sergio Loo.
La poesía emergente sospecha de las posibilidades poéticas y plantea un poema en crisis, una disidencia generalizada.
"No hay una clínica pero hay varios consultorios, si no es una generación la que está paliando esa enfermedad sí hay células y diásporas que desde su cadalso están arrojando sentido", añadió Calera-Grobet.
En el caso de la poesía que se escribe en los estados del norte de la República, explicó Fabre, es más evidente el diálogo fronterizo.
El objetivo fundamental del libro es la propagación masiva de la palabra poética.

Militantes de la poesía

En un ánimo de propagar masivamente la palabra poética, Casa Vecina cuenta con un programa permanente de fomento a la lectura denominado Poesía y Combate.
El proyecto contempla, entre otras acciones, la realización de Brigadas Poéticas, cuyo objetivo es infiltrar en el caminar del peatón del Centro Histórico de la Ciudad de México algunos ejemplos de poesía breve y aforismos, a través de volantes, calcomanías y bolsas de papel, entre otros soportes inusuales.

Fuente: Reforma / México
Lunes, 09 de junio de 2008

2008-06-05T09:55:00.000-07:00

"Autogol" de Ricardo Castillo

Nací en Guadalajara.
Mis primeros padres fueron Mamá Lupe y Papá Guille.
Crecí como un trébol de jardín,
como moneda de cinco centavos, como tortilla.
Crecí con la realidad desmentida en los riñones,
con cursilerías en el camarote del amor.
Mi mamá lloraba en los rsquicios
con el encabronamiento a oscuras, con la violencia a tientas.
Mi papá se moría mirándome a los ojos,
muriéndose en la cama lenta de los años,
exigiéndole a la vida.
Y luego la ceguez de mi abuelo, los hermanos,
el desamparo sexual de mis primas,
el barrio en sombras
y luego yo, tan mirón, tan melodramático.
Jamás he servido para nada.
No he hecho sino cronometrar el aniquilamiento.
Como alguien me lo dijo una vez:
Valgo Madre.

Mira la traducción al inglés de este poema en Devrayativa: New Poetry in English

Ricardo Castillo nació en Guadalajara, Jalisco, el 11 de mayo de 1954. Poeta. Estudió letras en la Universidad de Guadalajara. Colaborador de Controversia, El Día, Éxodo, La Cultura en México, La Rana Sana, La Semana de Bellas Artes, Nexos, Novedades, Omeyotl, Péñola, Plural, Revista de la Universidad de Guadalajara, Revista Universidad de México, Siempre!, y Vuelta. Becario del INBA/FONAPAS, en poesía, 1979. Premio Nacional de Poesía Carlos Pellicer para Obra Publicada 1980 por El pobrecito señor X y La oruga. Premio de Poesía de la Universidad de Querétaro 1991 por Nicolás el Camaleón.

2008-03-31T20:16:00.000-07:00

SUPER RECITAL DE POESÌA

CASA DEL LAGO

2007-12-11T19:14:00.000-08:00

SUPER LECTURA

2007-11-20T12:05:00.000-08:00

Asesinato en la carretera - 21:00 hrs.

Él salió arreglado, subió a su cadillac y se adentró en la noche. Tomó la carretera sur y siguió sin detenerse hasta donde se sigue sin detenerse. Escuchó la música nostálgica, el cool: la música americana. Él bebió en exceso lo que en exceso se bebe. Bailó con una rubia de cola de caballo y se la llevó al hotel. Después del sexo la maltrató y la humilló. Ella lo golpeó con una botella de whisky en la cabeza y huyó en el cadillac. Él se levantó aturdido y ya en la calle detuvo al primer automóvil, bajó al conductor y se lanzó tras ella. La alcanzó y recuperó su auto, el coche robado quedó abandonado y se dirigió hacia la autopista sur. En el kilómetro 39 se detuvo y la bajó del vehículo, luego los dos se adentraron en el bosque. Él la lapidó con una gran piedra puntiaguda. Ella quedó tendida y desfigurada bajo un abeto. Él regresó a su auto y manejó dos horas hacia el sur, siempre hacia el sur, donde las leyes del norte expiran. Cruzó la frontera y en ese momento aparecieron tres grandes letras: “Fin”. Él se quedo pasmado en su coche, el mismo cadillac de la pantalla pero en azul. Su acompañante le hizo notar el tremendo parecido que tenía con el actor. Salió del auto cinema pensando en la pantalla como un espejo o en que algún guionista había robado su historia. Aceleró hasta los 150 kilómetros por hora rebasando a cuanto automóvil encontraba. Imaginó que una cámara lo grababa desde atrás mientras manejaba prodigiosamente, alejándose; imaginó también que en una pantalla aparecía la estilizada palabra: “Fin”. Él lo pensó, pero no se dio cuenta de la imposibilidad del suceso, pues en los textos escritos no hay pantallas sino páginas.
“Fin”

Alfonso Montoya nació en la Ciudad de México. Estudia lengua y literatura hispánicas en la UNAM, participó con este cuento en el V Encuentro de Estudiantes de Lengua y Literatura (ENELL) celebrado en Mérida en octubre de este año.

2007-10-30T08:23:00.000-07:00

NOVENO ANUNCIO
........................Rodrigo Verdugo
.
No puedo dormir porque un imán tenebroso entra a los partos
Toda la noche converso con quienes dejan cepos y auras destruidas en mi casa
Se quedan por muchos días, buscan soñar lo que alguien sueña debajo de la tierra
Yo les preparo los cuartos, un nacimiento dirigido contra las estrellas
Retumba en cada uno de ellos al despertar.
Creen saber que en todos mis huesos alguien ha tallado calaveras
Buscan soñar lo que alguien sueña debajo de la tierra.
Los pájaros guardianes del llanto sospechan de ese enlace
Y al subir por el encuentran ramas auxiliares
Encuentran esa soledad de la lengua ante las cosas nombradas.
No puedo dormir, toda la noche converso con ese alguien que vestido de celofán
Pone un sopapo en la cabeza de sus hijos y los hunde y los hunde
Para que adquieran una ciencia apagada, para que nazcan perforando.
Yo les preparo el deslizamiento, les amarro ánforas, sauces, y restos de buques
Un bosque morboso llega hasta mi ventana,
Golpea como el canto del caballo detenido en mi sangre
Quiere mis llagas, quiere un nadador hipotético
Que aniden en el los pájaros guardianes del llanto
Por muchas noches se queda, mis visitantes irrumpen en él
Van provistos de ganchos, no se lo que pasa ahí durante esas noches,
A que se dedican, pero ahí dentro huele a experimento de águilas
Buscan soñar lo que alguien sueña debajo de la tierra
Veinte días y veinte noches duermen bajo una misma raíz
Creen saber que tempestad sobre tempestad hace parpado
Y si ese párpado se cierra reciben la profundidad como una claridad sin mandatos
Y si ese párpado se abre adulteran la profundidad como un vaso.
Algunos han salido, otros no han vuelto a salir
Dicen que ahí dentro como en una piedra se oyen cosas horribles acerca del ojo
De los hijos que caen impulsados.
Algunos han vuelto a sus cuartos, piden anémonas para sus veladores
Yo les preparo la llegada, les amarro lacras telepáticas y marcos vacíos
Se que hacen ruidos en todas partes, que la luz los acuchilla al despertar
Se improvisan párpados, hablan de la larva alternativa
Tallan algo que se vacía hacia adentro por ejemplo: un bosque y su nadador hipotético
Por ejemplo mis mil calaveras que los desviven sin que ellos lo sepan
Pero yo no puedo dormir porque hay una invocación desbordada Entre los ojos y las manos.
.
.

Rodrigo Verdugo Pizarro (Santiago de Chile, 1977). Es poeta, editor y articulista. Ha publicado en diversas e importantes revistas de Chile y el extranjero. Ha obtenido diversos reconocimientos a nivel nacional e internacional. Nudos velados, su primer libro ha sido parcialmente traducido al francés y al polaco. Este poema es de su nuevo libro "Anuncio" de proxima publicación.

2007-09-29T12:46:00.000-07:00

Tres poemas breves
.
Se requiere de mucha sensibilidad, disciplina y una gran capacidad de enunciación para escribir un poema largo. Y ciertamente casi todos los grandes poemas lo son también en extensión. Y sin embargo en la poesía breve (de menos de cinco versos) se manifiestan cuestiones y problemas que el poeta debe y puede resolver de múltiples formas. La poesía japonesa, la de Emily Dickinson, Ricardo Reis, el Tablada de los haikús, algunas facetas de Nandino, etc., requieren de una mayor atención por parte del lector en tanto que los conceptos que manejan sus poemas están sintetizados en una cantidad mínima de palabras. Es poesía cuya aparente sencillez esconde tras de sí una complejidad inimaginable.
A continuación presento una pequeña selección de poetas originarios de distintas partes del país, con cuyas propuestas no necesariamente estoy siempre de acuerdo pero con las que, en el caso de sus poemas breves, me siento muy a gusto cuando los leo. Quizá esto sea una lección para los poetas, al demostrar que la reiteración (tan común en la poesía hispánica, de acuerdo a Paz) puede ser un arma de doble filo si no se la utiliza con precaución. Disfruten pues esta pequeña muestra.
.
Insomnio por Sirac Calvo Mejía
¡Llueves como cántaro roto
llueves
noche de barro negro!
.
Éxtasis por Alegría Agosto
Tiembla...el alma
El filo de tu sexo hierve
.............Grita
Cada gota que trasvasa
Es almíbar
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Sin título por Jorge Solís Arenazas
En este movimiento se presiente otra apertura; se presencia el advenimiento de una frase que había estado oculta, esperando que//
..........................No hay nadie, sólo son los árboles
.
Sirac Calvo Mejía (Ciudad de México, 1980) vive desde hace tiempo en la ciudad de Querétaro. Realizó el diplomado en Creación Literaria en la Escuela de Escritores de Querétaro SOGEM "Adolfo Torres Portillo". Obtuvo el primer lugar en el Concurso Municipal de Poesía y fue becario del FECA-CONECULTA. Colabora en el colectivo Maquillaje Beat junto con otros poetas queretanos, como Luis Enrique Aguirre. Su poema fue extraído del libro Silencio de geogramas (2006).
Alegría Agosto (Mérida, 1954). Ha colaborado en la Revista Peninsular y en la gaceta Columba. A través de la convocatoria literaria Creación Dante que impulsó Editorial Dante en el estado de Yucatán, publicó su libro de poemas Libre de prohibiciones (2002), de donde proviene "Éxtasis". En la actualidad es miembro del Colectivo de Artista Independientes.
Jorge Solís Arenazas (Ciudad de México, 1981). Poeta, ensayista y editor. En 2002 publicó el libro de ensayos Entre la iguana y el colibrí y en 2006 el poemario Cuaderno de Agua (Tierra Adentro), que ganara el Premio Nacional de Poesía Elías Nandino de ese año. El poema seleccionado cierra la última serie de ese libro, titulada "Cuaderno".

2007-08-30T19:14:00.000-07:00

Muchacho solo/El equilibrista
Por Jacqueline Santos

Sucede que hay un poema, me habla de las pupilas rojas de un gato, pero yo no sé si el poema existe, y no sé si pueden enrojecer, y si existe, ha de ser un poema donde no pasa nada, será porque yo nunca he tenido un gato; uno de esos poemas donde lo inexistente delira y entonces existe; la solución es: un pequeño miau y ¡ya está!, gato hecho. Y el gato ése se pasea diciendo: “eres mío”, y yo digo miren a mi gato, yo sé que el gato me miente, se pasea solo por la luna; y todo lo que dice me avergüenza, el gato se duerme toda la noche sin soñarme, lo hace a propósito; luego, se queda mudo, silencioso. Inmóvil.

Harto de la ciudad, un día saltó del edificio, el gato escapa. Corre hacia un lugar que no existe. Yo no puedo seguir sus huellas, por que se llevó la luna; ya saben, aquella regrandota. Ese lugar sin luz acuna a mi gato, espero que algún día me llame, lo extraño, me pregunto si me extrañará; la vecina vino a decirme: “qué raro te ves sin tu gato”; yo no puedo ponerme a llorar por un gato, ante esto, sólo sonrío tristemente, intento ocultar su indiferencia, vuelvo a la realidad. Me aterra la verdad. Sí, saltó del edificio, el muy idiota. Dejo a la vecina hablando sola, voy al apartamento a rezar por el gato, me quedo parado en la puerta, pero los rezos no sirven de nada para quien se queda solo, no tiene caso esperar ante la puerta. El gato sabrá encontrar otras lunas.

Mi gato siempre tenía las pupilas rojas, mi gato siempre estaba solo, siempre estaba echando humo, con sus débiles maullidos. Y su tristeza lo invadía todo.

El gato saltó por la ventana. Ese día, estuvo como siempre quiso: rodeado de otros gatos, que lo veían desangrarse por sus rojas pupilas; todos ellos, mirándolo hasta que se lo llevaron. Ahora la vecina me dice: “pobre minino, ¿quién cuidará de ti?”. Yo me pregunto: “¿quién cuidará de mi gato?”.

Creo que lo mejor será saltar en busca de mi gato de pupilas rojas.

Jacqueline Santos (Ciudad de México, 1983). Escribe, es una excelente lectora y bebe ron. Lo último que supimos de ella es que estaba haciendo su tesis sobre Gilberto Owen. El original de este cuento que tenemos en nuestro poder está mecanografiado a dos tintas, tal y como quisimos reproducirlo aquí. Este cuento fue escrito hace unos 5 o 6 años.

2007-08-14T19:49:00.000-07:00

UNA PLUMA BAILOTEA /
,,,,,,,,,,,/,,por José Manuel Serrano
.
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Grita
Corretea a un jirón de luces
sobre una espalda hecha de plomo
Quieta
como la pata chueca de una abeja reina
sortea
un ábaco sin puntos gordos
en el mismo colmenar que nace una yunta
de palabras cursis
que a alguien
un poeta moderno
se le ocurrió tienen que morder
a chorro y sorbo
la cerveza caliente
que en nada se aparta de la orina
ha de ser roja la tinta que
contagia
un agua de melón
y un mal placebo
se trata entonces a la muerte
como la esgrima más intensa
entre una rama
y la cola de una ardilla
el resto de un tabaco empapelado
y el folio de una cuenta retenida de master card
o como el acordeón agujereado
por las balas perdidas en Irak
que son pocas
porque la mayoría ya encontraron camino
camisa
tarea justificada en matar
ser muerto de la paz
así se valoran los libros nuevos
que nada tienen que hacer
en una biblioteca pura
un altar –digo
allá de los que no se integren a la
caravana
anécdota de los que mandan un mensaje
o diez por segundo
desde el gmt menos 8
en un punto
a la pantalla diez de un centrino duo en Sosnowiec
viaja
como un enjambre de bits
de viar escalonado
satelital permuta sin hogar
y la linea es un estorbo
la cursi va sin degollar
.
***
.
compases de cítaras consuelan tus ojos
.
……….Lineatriton eternamente sorprendido
.
guardián sotol de los encinos
.
esquimal volcán en escondrijos
.
.
.
JOSÉ MANUEL SERRANO (Ciudad de México, 1983) Amigo, poeta y devraye. Ha participado en los Talleres El Último Río de La Magdalena Contreras y de Poesía Experimental con Raúl Renán en el Centro Cultural del Bosque. Ha publicado Un barco en el pedregal (Omega Ediciones), el cual fue presentado en Centro Cultural José Martí y en la Feria del Libro y de las Artes Mazatlán, 2005. Realizó la columna Papel Mojado en El Sol de Mazatlán de octubre 2005 a Mayo 2006. Actualmente mantiene el blog lineatriton.blogspot.com

2007-07-27T13:30:00.000-07:00

SUEÑO DE DAMA CON GATO,
….LA ESPECIE ESTÁ MUTANDO
……….Y SON LEYES
por Oscar Cid de León
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Sueño de dama con gato
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Las manos me parecen las manos de Remedios Varo. De imaginarlas al aire, vendría un recuerdo de sábanas blancas tendidas en el patio de una casa en el campo. Pero en este momento el vals está en el mimo de Pepo, quien es un gato. Los largos dedos de la mano izquierda peinan el pelaje, algo acolchado. La derecha es más pasiva y se ocupa únicamente del abrazo. Existe un ronroneo, pero es difícil escucharlo. De todos modos se adivina porque el tiempo parece suspendido y Pepo no conoce de otras manos. Nada duerme en esta escena, sin embargo. El gato ahora es un cuerpo dilatado. Hurga a lengüetazos las manos con sus dedos largos. Se deslizan de pronto dos colmillos sobre el rojo-frágil —y temblar— de dos codornices blancas.
.
.
La especie está mutando
.
Pasado por alto
un limonero,
las dentelladas de perro en un trozo de carne,
la madre que avanza y deja
atrás
al niño:
Suena a polvo parado
( velorios de segundos hasta enterrar el tiempo ).
Suena a rascarse con las uñas
de los muertos.
.
Es el sonar del mudo las habitaciones
grandes,
el hombre que aguarda la furia,
la mujer de las palomas,
no saber escribir
lo que dicen las ramas.
.
Son las paredes del eco
los arrastrares;
.
la vida pasando.
.
Los hombres pasando por alto
el ritmo
y las mutaciones.
.
.
Son leyes
.
Son leyes de la tierra
crecernos para arriba
como un árbol
el escalar multitudinario
de las células
sobre las células muertas
Crecer en centímetros y en carnes
Concentramos la fuerza de la fuerza
en la cabeza
y apenas se siente el trotar de los pasos
sobre el suelo
.
Son leyes de la tierra ignorarla
doblarnos
acostar los intentos
.
Nos entra sonando la tierra
como entran los propios fantasmas
por las orejas
.
.
.
Oscar Cid de León (Oaxaca, 1979) Licenciado en Periodismo por la Escuela de Periodismo Carlos Septién García. Diplomado en Creación Literaria por la Escuela de Escritores de la SOGEM. Miembro fundador del Colectivo Poético Cardo. Obra poética publicada: Tierra Amniótica (Ediciones de Sitio, 2003) y El árbol interregno (Secretaría de Cultura de Oaxaca, 2007). Antologado en Cardo, 5 años, Poesía (2005) y compilador de Movimiento pendular simple (Poesía, varios autores, 2007). Ha ejercido el periodismo cultural en la revista Replicante y los periódicos La Crónica y Reforma.

2007-07-22T18:48:00.000-07:00

No me urge
por Edgar Girón

No me urge
terminar la frase
empezar un verso
no, no me urge
truje
rimarlo
timarlo
mucho menos me urge
hacerlo más extenso
no
o más chico

No me urge si me atoro (1)

(1) Espere una semana antes de continuar la lectura

generalmente nadie hace caso a la cita
así que este verso
y éste y los dos que siguen
no debí escribirlos
pero no me urge quitarlos
tampoco es urgente hacer variaciones
no me urge
dejarlo como estaba
irme a comer un sándwich
rascarme el trasero
el testículo de la izquierda
y el otro
y regresar
y de nuevo el otro
porque no me urge
escribir el verso siguiente
borrarlo
l
le
let
letr
letra
por letra
o
o sí
o síla
o sílaba
por sílaba
escribir en éste
lo que no escribí
volver a borrarlo
----------------------
en esta ocasión sin hacerla tanto de pedo
borrarlo y punto
_______________
y terminar
decir que he terminado

aunque no sea cierto
Fingir que no sé que sigue
decir que no pasa nada
que no he perdido el toque
que soy indispensable
que no está todo escrito
que nadie ve el mundo como yo
nadie goza como yo
nadie besa, nadie ama, nadie llora, nadie ríe
nadie
nadie
pero nadie tan pendejo como tú
admitirlo
pendejo
agüitarse
ten pendejo
agüitarse más
como tú, nadie tan pendejo
llegar a autocompadecerse
y justificarse con el tercermundismo
maldecir al estado
las escuelas del estado
sus bibliotecas
sus líderes intelectuales
su poesía difícil
conceptual
perfecta
y tú tan pendejo
reptiendo la misma palabra
la misma frase
no me urge
urge
no
y ellos con chica palabrotas
y un chingo de conceptos
y un chingo de lana
y un chingo de mamadas
y tú
sin un quinto
ni conceptos
ni premios
ni palancas
sin amigos que justifiquen mi "falta de técnica"
sin pistolas para imponer metáforas
con ganas de escribir un poema largo
muy largo
aunque no diga nada
nada más de lo que se dice
de lo que se ha dicho
de lo que se dirá
y no lo digo

será que no me urge si nunca empiezo
si nunca acabo
si no es poema
si vuelvo a empezar
no me urge

Edgar Manuel Girón García (Aguascalientes). Poeta, músico y editor. Coordinador adjunto del Taller Música y Poesía del Instituto Cultural de Aguascalientes y promotor del colectivo de perfomances Medio limón en 2004. Coeditor de la revista Intemperie (1999-2002) y el zine Colonche literario, en la que se dedica a publicar minificción, literatura pop, comic, antiliteratura, etc. Becario del Fonde Estatal para las artes en 2003. Autor de la plaquette Noticies de un pendejo (Ags., 2004), de donde está tomado este poema.

2007-07-09T09:07:00.000-07:00

La empleada del mes
por Óscar Édgar López

Limpiaba los residuos de comida que se me atoraban en la boca mientras disfrutaba viendo el programa dominical de cantantes amateurs. El guardia en turno no se presentó a trabajar y la supervisora estaba fuera de la oficina arreglando asuntos que sólo las supervisoras pueden arreglar. Era un día tranquilo, faltaban tres horas para cerrar el minisúper, los clientes eran tan esporádicos que me daba el lujo de comer en horas laborales. Pensaba en Antonio Banderas, lo imaginaba sumergido bajo mi uniforme, cerré los ojos para disfrutar más la fantasía; cuando escuché que alguien entraba en la tienda, salí del cubículo donde me encontraba, eran dos muchachos, la clásica pareja de amigos, uno gordo de baja estatura, el otro delgado y exageradamente alto, se notaba en el rostro de los dos algo sospechoso así que los vigilé con recelo. El obeso, creyendo que no lo veía, tomó dos cervezas de raíz, las metió en la bolsa de la chamarra, luego tomó algunos paquetes de cigarros y los metió en el pantalón, el flaco hizo lo mismo.

Cuando estaban por salir corrí a la puerta, les aticé un escobazo en la cabeza, el gordo me arrebató mi arma, me apaleó en el vientre, y el otro se había quitado el cinturón, me golpeaba con él en las nalgas y la espalda; conseguí llegar hasta el interruptor de la puerta, corrieron pero no lograron salir, estaba histérica, desesperada, pude golpearlos varias veces a cada uno en los testículos; al caer ambos, tomér la escoba y los apalee, les daba con fuerza, gritaban, ni yo misma conocía ese don para golpear, quedaron inmóviles, no sé si muertos o desmayados, los desnudé, tenían un cuerpo suave, eran dos cuerpos jóvenes y disponibles, los acaricié, jugué con sus penes, arrugados y tibios, luego les di por el culo con la escoba, era como limpiar la cañería, metía el palo y lo sacaba lleno de sangre y excremento. Después de tres horas aquello se había puesto aburrido, llevé los cuerpos al refrigerador de las carnes frías (no podía desperdiciar tanto alimento) y volví por fin a la verdadera diversión: el programa de cantantes amateurs.

Óscar Édgar López (Zacatecas, Zac., 1984) es un cuentista joven, ha publicado sus historias en revistas de todo el país, como Abisal (Quintana Roo), El subterráneo (Morelia), Ventana interior (Centro-Occidente) y Cuiria (DF). Es miembro del comité editorial de Barca de Palabras (Zac.). Es autor de Ella ama lo puerco que soy (2005) y Solo y sin bolsillos para meter las manos antes de llorar (Tierra Adentro, 2006), de donde está tomado este cuento.